|
Ovo que sonha até descascar.
Escapa a peçonha de viver.
Quando lhe acaba o veneno,
sob casca da terra jaz sereno.
Anjo que sonha até voar.
Abertas suas asas,
domina o ar, suspiro dos homens.
Quando lhe finda o voo,
eles respiram espinhos de solidão.
Flor que translada órgãos para crescimento do ovo,
descasca a compreensão dum profundo inatingível.
N’ovo homem sabe multiplicação dos destinos,
em desatinos escreve a palavra amor.
És a semente, verve que ferve,
selva que cresce, vulva,
relva onde padece uva não sugada
desta casca inda não descascada,
já que o homem só acontece
quando a mulher se sentir amada.
Rio de amor correndo farto a oceano d’ ovos,
haja vista estes povos de novos pensares.
E, se tu, mulher, não dás a graça de estares,
resta aos homens caminhos à busca de ti,
pois aonde estiveres, ele ficará ali.
É só um momento esta vida,
mas nele, sem tua guarida,
homem títere plantando a vinha,
ovo buscando a uva.
Se Deus fez o homem a punho
e a mulher, tirando dele um pedaço,
Digo que ele é rascunho
e ela seu melhor traço.
Jairo Martins |
